Tales from the Dawn: A Question of Death
Contos da Alvorada: Uma Questão de Morte
Jullus acordou quase na completa escuridão.
Ele era apenas um dos muitos soldados, jovens e velhos, deitados em Tertium. Cada centímetro do piso estava coberto de sacos de dormir, não deixando espaço para movimentos descuidados.
Tomando cuidado para não incomodar os outros, ele se sentou, esforçando-se para distinguir os ponteiros do velho relógio recuperado por sabe-deus-quem escondido em algum lugar na escuridão. Prestes a amanhecer… Mais abaixo, para além de seus companheiros adormecidos, estava o brilho azul oscilante do fogão de ceruleum.
Não foi o frio que o despertou de seu sono. Somos velhos amigos agora. Antes de aceitar a ajuda oferecida pelo contingente de Ilsabard, seu povo tinha pouco material—e certamente nenhuma magia—para aquecer os dedos das mãos e dos pés congelados. A exaustão que muitas vezes o levava a dormir ainda não o impedia de se mexer regularmente à noite.
Pensando que poderia passar o tempo ao menos com ar fresco, abaixou-se para arrastar as botas e a bolsa em sua direção. Consciente de cada barulho, ele se vestiu furtivamente, prendendo a respiração quando Publius rolou ao lado dele. Felizmente, não houve nenhuma reclamação, e Jullus estava livre para escapar e meditar sobre os acontecimentos da noite anterior em paz.
Eles estavam amontoados em torno de uma lâmpada em um canto afastado, o cheiro familiar de mel e especiarias flutuando de suas canecas embaladas—um pequeno conforto proporcionado por um aumento nas provisões. A conversa havia se acalmado novamente quando Publius quebrou o silêncio.
“Eu talvez simplesmente vá para Sharlayan.”
O jovem fazendo careta—da mesma idade de Jullus, embora de baixo escalão—mal falou uma palavra durante toda a noite. Agora que tinha, ninguém sabia como responder.
Não era surpreendente. Inevitável, até. Sobreviveram aos Telophoroi e aos Final Days como puderam, mas Garlemald ainda estava em um estado lamentável. O Imperador se foi, o senado se desfez e as nações estavam hesitantes em se comprometer com qualquer política relativa ao antigo império.
Houve alguns passos hesitantes para formar um governo interino, mas nem Garlemald nem seus vizinhos tinham os meios para estabelecer um imediatamente. Os líderes provinciais estavam esperando para ver para que lado os ventos soprariam, dando as boas-vindas a seus compatriotas enquanto não faziam nenhum movimento para ressuscitar o Império eles mesmos. Rumores de que esta ou aquela província estava prestes a declarar formalmente a independência, ou já havia se separado, corriam desenfreados.
Era natural desistir de Garlemald como uma causa perdida. Mesmo quando alguns voltavam para a reconstrução, outros que foram temperados e levados para outras nações para tratamento pediram para permanecer lá, e essas nações—entre elas Sharlayan—receberam os refugiados de braços abertos. Embora Publius pudesse ser o primeiro entre os presentes, não seria o último a construir um novo lar longe do antigo.
Publius olhou para sua xícara enquanto o momento se arrastava. Nesta nação dos caídos, o que restava a dizer?
“…Você deve falar com Alphinaud ou Alisaie amanhã. Eles vão colocar você em contato com alguém em quem você pode confiar,” Jullus arriscou. O par sempre prestativo estava hospedado no Camp Broken Glass, e como se já não tivesse muito o que fazer, mas ele seria negligente em não mencionar isso.
“Eu farei isso.”
Com aquele pequeno gesto, a atmosfera mudou. Publius exalou de alívio, e os outros logo estavam oferecendo suas próprias palavras de encorajamento e votos de se encontrar novamente. Embora suas bebidas tivessem esfriado há muito tempo, seus aplausos lhes deram calor suficiente.
“A nossos irmãos e à nossa pátria!”
Os ventos fortes levaram a névoa calorosa do sono enquanto Jullus subia a encosta que levava para fora da estação. Para além do portal angular do poço, a luz fraca da manhã revelou o contorno rígido de sua realidade.
A torre remanescente do outrora brilhante Palatium Novum permanecia sozinha no centro da cidade, entre casas reduzidas a esqueletos de aço e escombros cinza. Além dessas colinas não naturais assomava a Torre de Babil, como se estivesse agarrando os céus.
Os arredores de Tertium foram poupados da obliteração total, mas estavam mortos mesmo assim. Ninguém sobreviveu para correr para o trabalho ou para a escola, ou cambalear para casa depois de uma noite na cidade. Nenhum sobreviveu para limpar a neve do caminho de um vizinho, ou vagar incansavelmente no rastro de seu cachorro. As pessoas que deram vida a este lugar poucos meses atrás se foram. Quantos tiveram a chance de dizer adeus?
Jullus respirou fundo o ar congelado, mas embora estas alfinetadas geladas o prendessem no presente, foi impotente para dissipar o longo pesadelo. A visão perdurou, implacável, sem se importar com os sonhadores. Para as mentes mais astutas e os corações mais puros, o destino não oferecia justiça nem justificação.
“Mesmo assim, você me perguntaria por quê.”
Esta ferida deveria ter cicatrizado. No entanto, doía mesmo agora—uma crosta que sangrava e sangrava, ameaçando esvaziá-lo por dentro. Mesmo enquanto ela o dominava, seus pés o levaram para frente—melhor examinar os arredores em busca de ameaças—e para a cidade silenciosa.
Cinza implacável. Destruição e perda. Tudo silencioso como sepulturas, como se até as feras preferissem não vasculhar esses ossos de um império tão cedo pela manhã.
Um vulto de movimento chamou sua atenção—um pedaço de jornal velho preso nos escombros de uma ruína à beira da estrada. O último testamento da mesa de café da manhã de alguém. Ele se aproximou, consciente do potencial de mais colapso.
“Eu lembro disso…”
Uma edição especial, distribuída no Unity Day há vários anos. A celebração comemorativa da fundação de Garlemald e dos heróis que trabalharam para o Império sempre foi um grande evento para os moradores da capital, a maioria dos quais passava o dia se divertindo. Os mais velhos contavam histórias de colheitas escassas e confrontos desesperados enquanto coros cantavam velhas canções de marcha. Vendedores ambulantes nas avenidas vendiam comidas, bebidas, adornos tradicionais dos campi e as últimas bugigangas magitek.
Nada era mais esperado do que o desfile militar—uma demonstração de força e patriotismo que nunca deixou de inspirar admiração e orgulho. Inúmeros soldados e unidades de magitek moviam-se em sincronia pela cidade, marchando num ritmo constante em direção ao palácio imperial, onde a família do imperador permanecia reunida para recebê-los.
Eles nos levaram à grandeza. Nós que formamos a vanguarda da grande marcha da história. Sua cidade era o coração do mundo, através do qual corria sangue mais forte que o aço—um vínculo entre compatriotas que permaneceria intacto mesmo que todos os seus inimigos se unissem para se opor a eles. Glória a Garlemald.
O Unity Day descrito nesta impressão ocorreu enquanto Jullus estava estudando e marcou o último ano em que o doente Solus esteve presente. Embora o artigo principal detalhando os eventos e discursos do dia estivesse em frangalhos, o retrato que acompanhava a família imperial permaneceu.
No centro, naturalmente, estava o rosto severo de Solus zos Galvus. Embora ainda digno em sua velhice, o olhar que fixava no leitor era mais melancólico do que orgulhoso. Nunca vi o homem sorrir uma vez. À direita do Imperador estava Tito, segundo dos filhos de Solus, junto com sua esposa Arrecina e filho Nerva. Tanto Titus quanto seu filho tinham um olhar tenso, não muito diferente do Solus mais jovem encontrado nos livros de história.
À esquerda de Sua Radiância estava seu neto Varis, o único legado do falecido príncipe herdeiro Lucius. Um orgulhoso legado—Varis era alto e largo de ombros, e seu comportamento o marcava como um candidato principal para um alto legado mesmo naquela época. Sua esposa e braço direito, Carosa, faleceu em seu auge, e por isso ele foi ladeado por sua mãe, Hipácia. Embora ela tenha partido para se juntar a Carosa apenas um ano depois que este retrato foi tirado, ela apoiou a reivindicação de Varis ao trono até o fim. E então havia o jovem com um olhar distante e um ar de desapego…
“Você estaria ‘mais feliz’ se eu tivesse um ‘bom motivo’?”
Zenos yae Galvus. Embora sua raiva tivesse passado desde o encontro em Eblan Rime, Jullus, no entanto, se viu puxado de volta ao presente com não pouco desgosto.
Sua terra natal se foi. Isso era claro, mesmo enquanto ele se agarrava ao fragmento esfarrapado da lembrança. Não sabia então para onde o fervor daquele dia se fora, mas sabia muito bem agora que nunca renasceria. Mesmo que Garlemald ressurgisse das cinzas, sua era havia terminado.
E nós? Um novo dia havia raiado, e Jullus não permitiria que seu povo permanecesse na escuridão. No entanto, que estrela eles deveriam seguir?
Jullus sacudiu o papel, dobrou-o cuidadosamente e o enfiou no bolso antes de deixar a ruína para trás.
As ruas estavam quietas e silenciosas, seus passos, como se estivessem a triturar algo, o único som. Desempenhando seu papel de vigia, ele investigou as estruturas semi-intactas que encontrou, mas encontrou poucas coisas dignas de nota. Nenhum alimento ou suprimentos restaram, apenas os detritos de vidas pacíficas—nada que valesse a pena salvar naquela época ou agora. Uma fina camada de cinzas cobria móveis estilhaçados e bugigangas esquecidas, formando montes de pedras na escuridão.
Depois de um tempo, chegou a uma casa que nunca havia explorado em suas andanças anteriores. Com o telhado arrancado e as paredes meio desmoronadas, parecia improvável que guardasse algo de valor, mas mesmo assim abriu caminho entre os escombros congelados que um dia formaram o lintel. Uma vez dentro, limpou a poeira e olhou ao seu redor—e respirou assustado.
Jullus já tinha visto morte suficiente para reconhecê-la de relance. Ele se aproximou do soldado e se ajoelhou para examinar seu cadáver. Embora o frio tivesse evitado uma deterioração significativa, estava claro que havia morrido há algum tempo. Se fosse durante a guerra, o corpo teria sido removido, então só poderia ser um dos temperados ou suas vítimas. As marcas de mordidas e arranhões sugeriam este último. Como as cicatrizes que minha família me deu.
Ele removeu o capacete com cuidado—não um rosto que reconheceu, então provavelmente não é um membro da 1 Legião. Apenas mais uma pobre alma que escapou do temperamento, esgotou suas últimas forças e morreu de qualquer maneira.
Jullus não ofereceria orações para algum deus como um eorzeano faria, mas mesmo assim deixou o capacete de lado para prestar seus respeitos. Embora o sentimento soasse vazio, silenciosamente encorajou o falecido a encontrar a paz com seus ancestrais e cuidar de seus parentes.
Alphinaud e Alisaie afirmaram que os Scions visitaram o mar aetherial, para onde todas as almas retornavam. Lá, elas eram curadas de seus traumas e limpas de memórias—mesmo que não se fizesse uma única oração em seu nome. Seus feitos em vida não tinham relação com seu lugar dentro da máquina implacável de morte e renascimento—não fazia mais diferença do que a alardeada unidade de Garlemald tinha para seu destino final.
Se os gêmeos falavam a verdade, então que significado havia nisso? O que era a vida, senão outro desfile inútil?
Ocorreu-lhe que aquele provavelmente não era o lugar mais respeitoso para refletir sobre o valor da vida. Meu novo amigo aqui certamente concordaria. Ele não tinha ferramentas para um enterro adequado, mas se pudesse pelo menos anotar o nome do homem…
Infelizmente, não havia nenhuma identificação a ser encontrada. Compreensivelmente, não é uma prioridade para você no momento. Seus armamentos eram de emissão padrão e também não forneciam nenhuma dica. Embora…
“O que temos aqui?”
Gentilmente, ao abrir o punho do cadáver revelou a caixa vazia de uma chave de identificação de armadura magitek. Teria sido roubada depois de sua morte? Não fazia sentido—um ladrão não teria reposicionado a mão do homem morto, que estava segurando a coisa tão desesperadamente. Como se estivesse em oração. Mas se ele tinha motivos para ter esperanças de que um camarada pudesse escapar, ou que o resgate estivesse a caminho, então talvez…
“Você a entregou de bom grado”, murmurou Jullus, enquanto outra memória surgia em sua mente.
Era verão—do mesmo ano que o jornal que havia encontrado mais cedo. Um amigo insistiu que ele lesse alguma coleção de poesia e, no espírito de camaradagem, Jullus obedeceu. Ele tinha pouco interesse em elegias, muitas vezes achando-as difíceis de analisar, mas uma passagem inescrutável permaneceu com ele:
“Que este seja meu presente final para você. Na morte, meu amor.”
Na morte, temos o poder de legar a vida que poderíamos ter tido—as possibilidades e o potencial—a outros. Para conceder-lhes o que precisam para continuar… ou assim disse o poeta.
A sua chave foi um desses presentes?
Será que minha mãe, meu irmão, minha irmã—eles me diriam para aceitar os deles?
Lord Quintus, com seu suicídio? Meus camaradas, a quem eu falhei? Meus compatriotas, foram sem uma palavra?
Vocês deixaram suas vidas, e seu amor, para mim?
O morto não respondeu, mas a ferida interna cessa o sangramento por um tempo.
Se essa é a nossa verdade…
“Então deixe que seja o nosso significado. Que seja a corrente que nos une através das gerações. Viva em mim, como eu teria em você.”
E talvez…
“Talvez ainda possamos viver em outros.”
O morto não respondeu, mas a luz brilha através do teto quebrado, e Jullus a segue para contemplar um céu iluminado. Seus camaradas em Tertium vão acordar em breve. Em desculpas e gratidão, ele oferece uma última oração silenciosa a sua família antes de partir.
Fiquem em paz─ e saibam que vocês estão comigo.
Jullus se levanta e segue em frente* à alvorada.
* Do inglês, “forge ahead”. Um dos temas principais do Endwalker.
Fonte: Tales from the Dawn | FINAL FANTASY XIV, The Lodestone
Traduzido por Arius Serph @ Behemoth
Revisado por Yu Kisaragi @ Behemoth
